Messages

• 8 juillet 2010, 11:21, par Marie Ito

  Portevoix 2

   

  Il y a ceux qui,

  par l’encre de leur plume,

  reconnaissants des bienfaits

  que leur siècle leur a octroyé,

  font savoir comment,

  par quel biais

  – du noir du puits

  dans lequel ils ont été poussés –

  ils ont pu agripper

  dans une crevasse,

  dans un interstice du temps,

  grâce à un regard,

  un mot, un pâle sourire, une présence,

  une expérience vécue

  -* imposée par des tyrans -

  dans un cachot, un cageot,

  dans un désert ou en pleine mer.

  Agripper ont-ils pu,

  un espoir, une rallonge à leur survie,

  une inspiration d’oxygène une seconde de plus,

  et les yeux embués par la douleur,

  voir l’esquisse mouvante

  d’une grandiose lueur

  où la véracité de la flamme de l’humanisme

  a témoigné de son existence

  même avant le dernier soupir

  de leurs frères d’infortune.

   

  Il y a de ceux-là qui,

  de leurs méditations

  de leur chair

  des os qui leur restent,

  écrivent

  malgré ces bagages ancrés dans leurs veines,

  la tentative de VIVRE

  aujourd’hui

  et rappellent,

  – rejetant la haine –

  les secondes suivantes, leur potentiel

  et l’amour qu’il reste à créer.

   

  C’est une corde qu’ils tendent

  aux autres cœurs humains enchainés.

   

  Il y a ceux qui,

  sans jamais avoir tenu un pinceau

  une brosse, un calame, un stylo

  diront

  s’ils le peuvent encore,

  au-delà des mépris des érudits parvenus,

  le passage étroit

  où il leur a été forcé d’évoluer ;

  ils diront,

  par leurs lèvres, par leurs gestes,

  leurs lanternes allumées,

  les endroits où ils ont dû

  forcer des portes intérieures,

  trouver l’ultime soupape.

  Et si, par leur illettrisme

  ils demeurent anonymes,

  qui peut,

  à l’heure de nos lectures en notre siècle

  nier leurs cris sur le mur des lamentations

  tricoté, façonné, maçonné sur la planète entière

  depuis une éternité !

   

  C’est une corde qu’ils tendent

  aux autres cœurs humains enchainés.

   

  Sur les chemins de l’exil

  tous ceux-là, cent fois,

  la maltraitance les frappe encore ;

  et c’est tout juste

  si l’on ne leur fait revêtir

  les loques du bourreau.

   

  Il y a ceux qui,

  survivants des millénaires,

  déjà mutilés,

  par d’autres, par eux-mêmes,

  il y a ceux-là,

  Terriens inconscients

  qui, souvent,

  écrasent

  et la plume

  et la main.

   

  Ceux-là,

  peut-être un jour,

  un jour peut-être,

  s’interrogeront-ils :

  « Le silence du désert

  est-il véritablement ‘silence’ ? »

  À ce moment peut-être,

  peut-être à ce moment

  auront-ils surpris

  le lieu d’où la voix questionne…

  Peut-être

  Peut-être

  Pourvu qu’il leur reste un calame !

  Poème dédié à Cikuru Batumike lors de la censure des faits qu’il relatait sur son blog en 2006 au sujet de son arrestation arbitraire, de son séjour et des tortures subies dans les geôles au Congo. Ce témoignage d’écrivain et de journaliste avait suscité son blog.